Antaño y Progreso

...se encontraron y revolotearon
entre escandinavas páginas de lacre alma,
protegidos por su color escarlata;
y juntos designaron.

El ceño, no lo enseño

Si las emociones son un río: aumentó el caudal de agua.
El río lo siento, y esta por dentro,
entre venas y arterias, no va lento.

Mucho amor siento, un amor ingenuo.
Siempre lo he sentido, con mucha inocencia;
no hay sexo que le venga.

La maldad es un fantasma, que renace en cada parto.
Sin afecto yo lo envuelvo, a un dolor sin sentimientos
Entre hechos y vivencias, sólo siento en lo que creo.

Pero en ningún lado, yo me asiento,
es que no creo, en eso que no veo.
(por desgracia, eso sí lo siento)

Memorias de la Gioconda

Me pregunto si hay razones suficientemente gratificantes como para expresar los labios de tal manera. ¿Crees acaso poseer la alegría suficiente como para contener de manera tan prominente la comisura externa de tu boca?

No eres más que la desdicha, con el cuerpo vencido por encima de las sobras de una nación despoblada de patriotismo. Te enardecés de tu grandeza con vehemencia, cuando al hacerlo tu aliento, podrido y hediondo corrompe los campos maltrechos del hambriento vecino; ¡Y tus ojos!, Tus ojos lloran sangre seca del olvido obsceno de un plebicito escabroso de corrupción.

un punzón en el estómago, es la infancia

Quisiera que las penas fueran mil recuerdos.
Quisiera que nos demos otros amanecer.
Pero las penas son del cuerpo,
y el señit va hacia el anochecer.

Registro personal e individual, para sentir en companía

Instante
donde el recuerdo pictórico de un momento dado,
conjunto a sus vivencias y añoranzas,
y juicios circundantes,
se reemplaza por el actual.


Tuve una pausa

en el instante


que se suscedió inmediatamente por la continuidad del tiempo.

VICISITUD

Entre espejos y reflejos,
almas transparentes.
Entre ojos y miradas,
termometría.

Soy de vidrio, no me ves, pero yo existo.
No entra viento, no entra frio,
sabes de mi, por eso existo.

Me puedes oler, puedes besarme;
inclusive hacerte a gusto de mi con tus manos.
Tienes el poder de calentarme,
me enfrias para refrescarte: ¿darte aire?

Soy una taza y tu ya no me quieres,
tienes hambre.

Un leve descanso

El fuego es por dentro, lo que para la nostalgia es el silencio.
Sólo en la garganta, entre faringe y estirpe, puede sentirse.

Se acongojan entre chispas y agua fuerte los estómagos fruncidos por el ceño de un olvido.

No puede escribirse lo inhibido por el instante.
La añoranza y la melancolía, son ruidos descoloridos.

Artistas

Para los espectadores del tiempo

Al tiempo, que erosiona la tierra y da un paso entre las napas, a aquel que resuelve caminos y emerge de la sequedad, incluso a aquel que cree en la vida como un queso y no posee paladar que la entienda. Un instante de luz es eterno y el verde abraza en destiempo. A sus luces en línea, luces del tiempo, segmento en movimiento; como ave en el mar he de decirle que en silencio, y he dicho silencio de nuevo, todo es un círculo que cierra como un beso, y eso es palpitar, eso es respirar, eso es tiempo y destiempo, son relojes y engranajes, es Rachmaninov y Penderecki, Lynch y Fellini, eso es jadear por dentro, sólo por dentro, porque de la boca ya he dicho, sólo besos y silencio.

Ajenación

Retorcido he sido,
me encuentro
y las vértebras se encadenan tras el paladar.

Lo que he de ver no siento, sólo escucho el pasado.

El señor del freezer informa que ha abierto sus puertas.

Companía espiritual

Como el chocolate dentro mio,
ni una gota de ajenjo satisface en reemplazo del exudado oral correspondiente.
Humor de la voz. El sabor de la palabra está en la boca.
Todos los besos son redondos, dan lo que devuelven.
Como el chocolate dentro mio.

c, b, A.

Tengo un pulmón lleno de sangre,
tengo sangr llena de aire.
Respiro al verte.


(palpito al recordarte)

Pasado y mañana

Entre sabanas, frazadas y esponjas de aire que es recuerdo del momento que fue instante en el segmento

Carta a la Lejanía

Mi querida, me hago presente mediante mi puño y letra para así poder compartir lo que me has dado. Aquí la cosa no es gris, más bien (y menos mal), tibia y amarilla, algunos pinceles están sucios de rojo, y es por eso creo yo, hemos comido delicioso; quizás, excedido en condimentos, pero así es la dicha, heterogénea, nos enriquece en múltiples instancias. Soy aquí, y vos conmigo, lo que llevo adentro.

Conversaciones

Un ombligo es un inicio, pintame un destino.
Por el ombligo podré nutrirme, siempre conectado a su origen.

Estoy aqui, con un amigo muy querido, y vos tambien. Me hacen los que son, y sos conmigo lo que llevo adentro.

Destino

No sé si en otra vida fui esclavo o violador. Me encanta poseer y ser poseido.
Me encanta mirarlas, seguirlas por la calle, sigilosamente... tal vez sólo sea un pervertido.

Agitación

Pulmones en sincronía corporal al caminar por entre pensamientos en blanco.
No podría contener la respiración.

Diafragma mental

Me es cava tu vena.
Fluye la sangre que clavo en vos.
Me es clava tu vena cava.
Fluye la pala que libera el pesar.
Pesa tu cuerpo sobre la mente mía.
Lúcido, luz e sido, luz me vuelvo:
energía del agua que absorbió la tierra,
descubierta al cavar en las raíces del sentido.

Pila 2

Batería corazón, giran las ruedas al fluir de su voz.
Energía cinética, sangre de pulmón.
Nadie respira sin pila ni tensión,
se enchufa mi cuerpo, desnudo en el ensueño inicial.

En su mente

Posiblemente encuentres elefantes marinos flotando por sobre las nubes
entretejiendo un plano azul, balanceado cual jadeo despechado,
entre segmentos consecutivos que dan lugar al tiempo.
Es el mar rojo el que resopla en el antitrago.

Varios

El paso del tiempo es tripartito.
Pero no hay triptico que te explique.

*
El corazon es como un puño.


un golpe al verte me das,
dormir contigo es un ring.

*
Cuando la ausencia hace presente lo que no está,
el brillo enceguece en la oscuridad.

*
Ella no entiende mi poesia,
yo no sé como hacerle entender que yo tampoco.

Cuatros pasadores, la par

Pulmones en sincronía corporal al caminar por entre pensamientos en blanco.
No podría contener la respiración.

Deshacerse.

Soy lo que seré, mas no lo que podría haber sido.
Me hicieron los que son, me hacen al hacerse.
Soy lo que seremos, lo que somos me hará.

Y ya no podré saber si fuimos o ensueño.

Tiempo de siembra

Quien ama la tierra, cosecha el espiritu.
Amar la tierra es cosechar la vida.

Simon and Garfunkel

Mujer desconocida, te haces llamar como tu nombre indica.
Soy incapaz de quererte y mucho lo hago.
Pero es mentira y es verdad.

168

Tal vez no tengas nombre y sólo aquel viajero conozca tu destino,
pero siempre habré sido Hermes para vos.

del aire: hacemos contacto

El eje del engranaje esta en el aire,
un rostro descubierto en el instante segmento.
Ventanas que sienten son puertas que entran.

Masa poblacional

Máscara me das, persona detrás.
Piedra, cemento: beso.
Lengua reboca lágrimas.

Máscara te doy, de frente sin pudor.
Arcilla, fílmico: pixel
Ojos bien besados.


Dejar, permitir. Al soldado por el pan y tu trabajo.

A la vida

Echada esta la hecha.
Cosecha mi suerte ella, amor: Luz y hierba.

A la ciudad

Mujer, oscuridad que te interna.
Nunca olvides el verde.

Recuerda que un día nació la naturaleza,
y así, la eternidad.

Donde estoy parado, hubo de decir "hágase la luz"
y las plantas resurgieron de la tierra.

Recuerda, no es sucio, es Tierra.

Narrativas del pulmón y otros sentimientos

Salen de tu boca, las extensiones de mi cuerpo.
De mi boca a tu boca, un sonido le dió nombre al silencio.



Y en mis ojos de vidrio, la periferia me envuelve

Adicción

Si una noche te elevas, descubrirás que el cielo es raso
y te dolerá la cabeza.

Pila

Me agoté de madrugada, batería recargable.
Malas companías, 110 o 220: Aún deseo enchufarte.

Instantanea

y el tiempo se detuvo a la altura predeterminada
y pudimos comprenderlo,
con tan solo mirarlo.

Esquimal

¿Quiero estar mal?
Por qué me hacés lo que me hago.

¿De dónde deviene el amor?
Por qué me hago lo que no me hacés.
Me hacés.

Ricordare

La noche era clara durante el estupor de sus labios,
ella, que risueña ausentó su mirada,
presente en la puna de cada montaña
carcome lo sueños de estremecido recuerdo.

Donde Cristo debiera, los ideales se desprenden,
el rostro de un padre, como Freud saluda una madre.

Una epopeya de parejas, se disuelven ante la par.

Artistas escuchados en la semana

(se renueva cada semana)

¿Quién pudiera creer, cuantas cuestiones caminan sobre los hombros de manos en el apesadumbrado paseo biológico? Nadie podría explicarle que el rojo, podría ser, simplemente rojo. No hubo verde que fuera blanco, ni marrón descompuesto en colores. Todas las luces eran independientes, la soledad era mero silencio y el amor puro placer. Un cuerpo se remontaba, agazapado entre sus partes, miembros inútiles, a cuestas de un torso mustio, astillado en cada paso indefinido, su sangre mucosa, ingiere las bacterias que lo condenarían a su última concepción, ni el frío fue capaz de detener su camino, el que la misma helada había provocado. Agobiante calor daba cuna a sus hijos, reproductores del abismo. Un escritor observaba con desgano, entre sudor y tabaco, el rastro de su imaginación al tintinear de las teclas, teselas de la comunicación, daban lugar a sus recónditos. Habría de abstenerse el maloliente a sus deseos, una mirada perfilada sobre hombros desdibujados alcanzaba a figurar el rostro del creador. Creo que nunca pudo comprender la razón de tal castigo, la dicha de haber sido inmortalizado en la perpetuidad del personaje, en su contraposición de haber sido creado para sentir tal insatisfacción: su cuerpo, incapacitado; su salud, deplorable; su estima, incongruente; sus labios, sin aire. La sangre nunca fue tan espesa. Cómo podría ser el negro, la captura de todo pigmento, como podría ser la ausencia de un reflejo en el tiempo, al futuro, la perseverancia de la imagen. Cómo podría ser el blanco, de un objeto, su contrario, la ausencia y la expulsión de todos aquellos amados: primarios.

.

continuará

Los Brahma

conjuncion de las tierras amantes

Te unes al cuerpo, son dos en el cuarteto, uno en el movimiento.

son código binario.

·

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obsesiones

esta pena mia que no sabía nadie,
vivirla sin pesares.


y decimos ayer a la noche cuando fue hoy a la madrugada

·

Sólo la naturaleza

Llegar al cielo,
es perfecto, esto es perfecto.
La Tierra gira sobre su eje, todo se repite.

Es el momento, la eternidad.

Como supe que estábamos perdidos

Liberen a las piedras,
no crearon ellas al humano. Debe fallar su culpabilidad.
Así supe que estábamos perdidos, junto amarilla y blanca de la ruta.

Hermanos y raices

Yuxtapuestas bibliotecas nacen del mismo tronco,
libros se acarician hoja a hoja,
dan el fruto verde del ramal.
Los colores del escenógrafo preceden su firma.
El ave en la rama: Amor de piedras y lámparas.
Una flor en el pasto ilumina las hormigas.

Las ruedas no respetan su paso.

Realidad, sueño.

Una continuidad intermitente es mi cuántica fractal.

caminos

El cielo azul, no color mar.
Nube blanca, esponja verde, rojo vegetal.
Hueco en el cielo espía su edén, ramas se asoman al horizonte eléctrico
donde las águilas, sus cables melenudos.
Flor amarilla color camión,
coima colaboración.

Durante un bostezo forzado se producen vibraciones en "grave", que si están sobrexpuestas por un acúfeno, son acompañadas por un trino de vibraciones en "agudo" de menor duración, sin embargo, el "grave" también termina y el único sobreviviente es el acúfeno, segundo "agudo" de constante (intermitente) permanencia, pero de variable intensidad. Ahora si bien, uno inhalara profundamente (y veloz) a través de la garganta, conseguiría un temporal silencio del mismo (acú), pero una fantasía hilarante de pánico, especialmente en posición horizontal, sobrellevaría al individuo a soltar el aire consiguiendo así el alivio y una nueva (temporal) interrupción del acúfeno. Repitiendo el procedimiento seguidas veces, el acúfeno no cederá y el temor (tensión o suspenso) aumentará, creando una fantasía ficcional de terror, que posiblemente consiga derivar el acúfeno a un sinfín de voces vociferando dialectos extraños que tratarás de imitar hasta atragantarte con la propia mucosa. Sólo el placer satisface la demanda fantasiosa de pánico causada por tal pecaminosa alucinación de terror; llevándose consigo cualquier síntoma auditivo, incluso de percepción, que ésta haya contraído (siempre y cuando no confunda el pestañeo de los ojos en constante rozamiento con la almohada con los pasos de un extraño en el jardín)

La copla

El niño que llora, espera en mano un huevo hervido bajo el agua fría. Un seno abierto, calor desde adentro. En vano las distracciones; reclama por su dulce, en brazos de su madre. Carga en la espalda yo no sé qué: en los ojos, el reflejo, un aliento al vuelo, el aleteo de un diario en los trinos de la iglesia: Plaza central. Las piedras que sostienen mi cándida rodean el agua, en silencio apagada. ¿Cómo ascienden las ramas de la tierra dura por árida, conservando la flor que ilumina el termo del ojo que la escucha?